月圆中秋，莲荷枯就，鸳鸯香炉静吐烟雾。微风荡起一袭白衣，拂过滴泪的琴弦，那是谁人的素影？ 那一段细弱的曲调，只在琴弦上凝而不发；那一章泣血的呓语，只在绢帛中锦书难托；那一番午夜的祈祷，却是谁的目光，凝视着那天地间的绝望？ 月落，花残，寒霜满
